Моё солнце танцует в комнате с обоями цвета неба,

дух витает где-то над странами, в которых телесно не был,

и надежда присутствовать в этом тропическом филиале рая,

где когда-то бывали и даже писали

те, кто праздник с собой забирали,

прямиком из Парижа, с любовью,

кто с оружием в книге прощался и провожал стариков в море,

и кого за это награждал потом давно уже мертвый Нобель!

Может быть, там, где-то на раскаленном пляже

лежит не написанный мной рассказ, а может роман даже?

Хотя, скорей, он лежит в каком-то другом человеке,

Из другой страны, другой национальности и

в другом совершенно веке.

Хныков Денис