Представляем подборку стихотворений нашего нового автора – замечательной поэтессы Каролины Воронцовой!

КАРОЛИНА ВОРОНЦОВА

***

Всё стихло. Спит осенний сад,
Увядший, но такой прекрасный!
Покоем вечным он объят,
Красивый, но такой несчастный.
Листва опала, плачет он
И у небес защиты просит,
Но слышит только крик ворон
И проклинает злую осень.
А дождь своей слезой омыл
С дерев упавший жёлтый листик,
И ветер, словно волк, завыл
И кругом обошёл могильник.
А сад молчит, с судьбой смирясь,
На юг пернатых провожает
И, всей душой за них трясясь,
Назад вернуться умоляет.

***

Я слышал слёзы старого рояля,
Он плакал, не стесняясь, не тая,
Душа его прекрасная страдала
По той, что безответно влюблена.
Он помнил её волосы льняные,
Манящий аромат её духов,
И руки нежные, совсем худые,
Играли про несчастную любовь.
Он мне поведал, как дрожали струны
И как он слышал тихий шелест нот,
О чём шептали нежно её губы,
Вдали от суеты мучительных забот.
Но годы шли… и больше не звучала
Мелодия прекраснейшей души,
И всё, о чём красавица мечтала,
Как облако рассеялось в тиши.
Покрылся пылью корпус золоченый,
И не горит огарочек свечи,
И в бездне боли растворённый,
Стоит рояль, лишь тихо плачет и молчит.

Подражание Есенину

Я и баловень, и повеса,
И позора на мне клеймо:
В себе лелеял я беса…
А, впрочем, уже всё равно.
Нет, выпить я не любитель,
Просто сложилось вот так,
Кабак теперь мне обитель,
Ведь в жизни я весельчак.
До стихов уже нет мне дела
И до губ твоих тоже нет,
Лишь бы рюмка моя не пустела,
Лишь б в кармане лежал пистолет.
Только дайте, дайте мне волю
Я бы всё, что мог, изменил
И свою тяжелую долю,
И себя за всё бы простил.
Я и баловень, и хулиган я,
И позора на мне печать,
Но под гнётом времён тиранов
Я не буду больше писать.
Моё имя пусть все позабудут,
Как забыли про смерть царя,
Но, быть может, на землю прибудут
Кто в России полюбит меня.

Страдания поэта

Мой гений жаждет почитанья,
Но многим не дано понять,
Когда душа полна страданья,
Как тяжело всю ночь не спать.
На небе полумесяц бледный
Льет свет на рукописи гладь,
И музой вновь я, вдохновенный,
Хочу писать, писать, писать.
Как робость одолевший, мой Пьеро,
Я вспомнил про свою Мальвину,
И заскользило вдруг перо,
Чернил рисуя паутину.
Когда собрался на покой,
Перо мной снова завладело,
И вдохновение рекой
Влилось в измученное тело.
Но вот уже пришёл конец…
И озарённость отпустила,
Я был как одержимый жрец,
В ком возродились мощь и сила.
Но дар мне стал сопротивляться,
С ним биться не хватало сил,
Увы, не смог я удержаться и
В огонь пергамент опустил…
Нет, я совсем не идиот.
Со мной мой гений и умрёт.

***

Когда нахлынула гроза,
Раздался грома гулкий рокот,
И, смерти заглянув в глаза,
Услышал я орлиный клёкот.
«Я преподам ему урок,
Я обещанья не нарушу!»
Предатель вдруг вонзил клинок
В мою израненную душу.
Он что-то на ухо шептал,
Но я уже его не слышал,
Тотчас к устам моим припал,
И я узнал, как дьявол дышит.